Realidade imposta

A dor –

Às vezes, transitória,

No entanto, compulsória.

Talvez, na medida exata,

Outras vezes, descompassada.

Os meus dias têm sido assim,

Alternando as nuances –

Em sobressaltos.

Não com abundância,

No desmazelo -

Ao outro causando repúdio.

Quem é que se importa?

Uma realidade imposta,

Onde apenas a escrita –

Ameniza e valida,

Qualquer existência.

Um ponto final,

Em questionada clemência.

Chegará algum dia,

Em que tudo terá válido a pena.

Um consolo para tantos dias –

Vividos e compartilhados.

Seguindo com esmero,

Delineando por uma estrada –

Com os cabelos ao vento.