Lucidez do âmago

 

É um cansaço –

Atordoa a alma.

Entorpece os sentidos,

Luta interna:

Entre a vontade de escrever,

E a dislexia corporal.

O que se passa,

Eu não sei -

Falta a compreensão.

Quero e preciso,

Ao menos um sinal –

Que traga respostas.

Tenho a necessidade,

De me expressar –

Através das palavras.

Imprimindo-as –

Em rascunhos,

Passando-as –

À limpo nos fichários.

O ritual diário,

Contextualizando o raciocínio –

Sem o auxílio de calendários.

O que importa,

São os sentimentos.

O meu vício –

A droga lícita –

Ameaçada de criminalização.

Passeia pelas veias,

Condensando a vida chata,

E sem graça ao redor.

Na falta da sutileza –

De alguns.

No exagero –

De questões capitalistas –

Dos demais.

Prendem-me –

O simples,

A delicadeza –

Dos acontecimentos.

E não momentos,

Que preencham  o presente.

É preciso a sensação:

De longitude –

De eternidade.

Marcadas com leveza,

Reverberando na essência.

Do primordial –

Nada efêmero.

A lucidez do âmago,

Antiguidade do ser.

Experiências translúcidas,

Regozijo de conquistas.

Transmuta o viver,

Através da gravura.

Transporta-me para algum lugar,

Revigorantes aventuras.

Quem sabe conhecido?

Divago pelas sensações,

Transcendendo em emoções.

Reconectam com os elos,

Não esquecidos.

Margeiam pela linha do sobrenatural,

A mente insana e surreal.

Por quantos lugares já percorri?

Vivenciando fatos –

Compartilhando da História.

Pequenos fragmentos,

Recomponhem-me.

Finíssimos fios condutores,

Imperceptíveis.

Recriando a ilusão,

Embora, mistificada.

Volitando –

Pela realidade e ficção.

É o modo de sobrevivência,

Nesta terra selvagem –

De utopia.

Abasteço-me –

Desfiguro-me em modo aleatório,

Desbravo o terreno hostil.

Sem perder o brilho –

Do que se faz essencial:

O jeito especial de ser.

Não pondero:

Se agrado ou não –

A alguém.

Ou ainda desagrado –

A maioria.

Não mais tem importância,

A não ser o bem estar –

Do próximo.