Liberdade efêmera

 

 

Não queira me compreender –

Liberdade.

Palavra efêmera –

De tantos e múltiplos significados!

 

Que atrofiam os desejos...

Que perpetua os  sonhos...

E aprisiona a alma.

Um refúgio na catástrofe –

Na palidez da vida!

 

Ao sol

Em pleno século XXI,

É um absurdo o que vivemos.

O surreal atinge em cheio –

As nossas vidas,

Adversidades antigas.

No vislumbre do novo amanhecer,

Vítimas dizimadas à esmo.

Contudo, nunca aprendemos a lição,

Jogamos no colo da normalização.

A incerteza futura toma-nos em cheio,

Como uma bala atinge o peito –

Desfazendo qualquer perspectiva,

Anulando as expectativas.

No prato vazio,

Altíssima inflamação.

E nos deparamos desolados,

Na ilusão.

A alucinação caótica –

Reverberando na alma,

Dilacerando a carne -

Vicissitudes desconhecidas.

O auto flagelo pelo esperança,

Que talvez não exista.

Arriscando a própria vida,

Para ter o que comer.

Riscos que deixam a carne marcada,

Isso é quando tudo não se acaba.

Tudo se resume ao caos –

Toda angústia por menor que seja,

Leva ao desespero.

Consequentemente:

Gera o desequilíbrio da cerne,

Não que sejamos superiores a alguém.

O que mais desejamos,

É possuir um espaço –

Um lugar ao sol,

Mesmo que seja pequeno –

Para sobreviver a tormenta do mal.

Quem sabe?

Se algum dia possamos aprender,

A compartilhar o que possuímos.

Visando o bem estar,

E o uso sadio dos recursos naturais.

Tudo o que é demais,

Um dia descamba para o desperdício –

Ou para a nossa própria destruição.

Antes de tudo

 

Fico aqui maquinando em meu imaginário,

Observando o mundo através dos andares –

De uma construção.

Como foi este lugar antes de tudo –

Com a sua exuberância:

Em completo verde?

Os meus olhos pregam uma peça,

Desfazendo a intervenção humana –

De tijolos, cimento e asfalto,

Também a torre de fumaça –

Que encobre quase tudo.

São árvores e flores,

Ornamentando para todos os lados.

A natureza não poderia senão,

Ser a mais perfeita.

Porém, de volta a realidade,

Refazendo o foco –

Vejo apenas um amontoado de poluição.

Percebo como poderia ser diferente,

Se não fosse a ocupação e destruição humana.

Somos seres tão insignificantes,

Incapazes de um olhar –

Com mais sensibilidade.

Em nossa perspicácia,

Há somente a fome por devastação –

À procura de recursos,

Fomentando os bens e acúmulos de riquezas.

A natureza empenhada a nós favorecer,

Com o que é necessário –

Para a nossa sobrevivência,

Não visando na escassez de recursos.

Com o andar da carruagem,

Tudo acabará.

Lugar sem direção

 

A natureza humana,

Surpreende-me –

Pelo fato do egoísmo.

Como podemos nos tratar,

A duro modo?

Principalmente,

Aqueles que julgamos –

Serem nossos irmãos.

Não é porque temos uma etnia diferente,

Que obrigatoriamente, precisamos ser inimigos.

Isso é uma vertente totalmente desleal,

Pois a nossa criação foi moldada à mesma maneira.

Nenhum de nós,

É preferencialmente igual ao outro –

Cada um possui a sua particularidade.

Em uma vida terrena,

Marcada pelo ódio –

Onde a predominância é do caos.

Porém, o ser humano,

Possui uma qualidade indescritível:

Por semear o mal,

Por onde quer que passa.

Age tão dissimulado,

Que é capaz de cometer os piores atos.

Em nome da ganância,

E do poder pela ostentação.

Não sendo capaz de analisar –

A própria consciência,

E nem ao menos,

Medindo as consequências.

Diz o ditado:

“Errar é humano,

Mas permanecer no erro é burrice.”

O erro que somos,

Um amontoado de tolos –

Batendo na mesma tecla,

Que não levará a lugar algum.

Mas de um tenho a total certeza:

Ao retrocesso.

Porque o progresso está logo ali,

Entretanto, embasamos –

As atitudes em pequenas frequências,

Que nos mantém presos,

A um lugar sem direção.

Inquietante expectativa

A inquietude da alma sangra –

Feito vertente de um rio,

Na plenitude sonora do ser.

Ecoando no interior –

Tão reconfortante,

Quanto ao ronronar de um dócil felino.

A transmutação da essência –

É uma constante.

No regozijo do entrelaçar das letras,

Que vai tecendo –

Desfazendo o grande novelo,

Nos pontos exatos do crochê.

É tão suave os pensamentos,

Encaixando-se perfeitamente.

Quem me dera –

Se tudo fosse assim.

Mas nos vemos obrigados,

A lidar com as intempéries cotidianas.

O âmago sempre apto,

Para ouvir o ecoar de suas canções.

Em meu mundo lúdico imaginário,

A espera de alguma novidade –

Que me faça vibrar.

Às vezes, a paciência falta,

No entanto, não tenho pressa.

Cada coisa ao seu tempo,

Com as elucidações de um texto.

Não sabemos quais serão os acontecimentos,

Durante os próximos capítulos –

Permanecendo na expectativa.

Pequena centelha

 

Do que  posso falar?

À não ser da verdade que há em mim.

Algumas pessoas –

Podem achar mera tolice.

Mas acredito em uma inteligência superior,

Que me acolhe e me abriga –

Desprezando a futilidade de muitos.

Quase sempre não me compreendo,

Outras vezes, perco-me,

Em pleno raciocínio.

Tudo condiz com a proximidade,

A ressonância da luz -

O que nunca me deixa sentir sozinha.

Posso parecer,

Mas nunca estou.

Não sou ninguém,

Apenas uma pequena centelha –

Como tantas outras,

Desejando o lugar ao sol para brilhar.

Compartilhando os ensinamentos,

Ao menos o pouco que sei –

Para irradiar a vida de alguém.

Por isso, sou grata,

Principalmente, a este momento.

Por está escrevendo,

Imprimindo as impressões de um mundo –

Que poderia ser prazeroso ao extremo.

Porém, os seres humanos,

Cismam em estraga-lo.

Mas a vida é isso:

Vivendo e aprendendo,

Em algum momento ou não.

Pois somos errôneos,

Desde o instante da concepção.

É tropeçando e caindo,

Que podemos adquirir experiências –

E mudar a nossa realidade,

Nem sempre ao nosso modo.

Ostentação alucinógena

O vento ressoando como uma tormenta...

Qual era do absurdo que vai nos entorpecendo?

Jogos de discórdia,

Pouco a pouco minando as ações,

Desbravando um mundo –

Totalmente desconhecido.

Falsas notícias pela mídia,

A adaga à centímetro do peito -

Dilacerando a alma.

Conquistas do lugar imaginário,

Tão torpe quanto as consequências.

Ostentação alucinógena –

Veias entupidas pelo mal.

Ganha quem tem mais poder,

De espalhar o caos.

Vítimas inocentes,

Crueldade à torto e a direita –

Descambando para o terror.

Um círculo que não se abre,

Fechado com o mal.

Vicissitudes dilaceradas,

O egoísmo propagado,

Aos quatro ventos.

Alucinados –

Vamos feito zumbis,

Através de uma resiliência –

Que não existe.

Meros coadjuvantes,

Em meio ao circo de horror.

Espelhados nos olhares,

Autoflagelando-nos –

Sem ao menos sentir.

A falta da graça,

De uma vida surreal.

Onde os eleitos,

São aqueles que acumulam riquezas.

E as esbanjam sem pensar no próximo.

Qual será o destino –

Diante de tal ameaça?

Transitoriedade do espírito

Amanheceu –

Mais um dia.

A névoa densa ao lado de fora,

Abrindo a janela –

É capaz de invadir a casa.

Mal podemos enxergar,

Assim, é o coração.

Às vezes, amarrotado –

Fica cego sem razão.

No momento,

Estou em paz.

Da mesma forma,

Que o nevoeiro se dissipara –

Desvaneceu o cansaço.

O reparador sono,

Feito o sonho –

Reacendeu o desejo por escrever,

A motivação de uma vida inteira.

Aprendi com o tempo,

A não culpar ninguém.

As circunstâncias provém das ações,

Do magnetismo do livre arbítrio –

Acreditando nele ou não.

A transmutação do momento,

O total desprendimento –

Condiz com o discernimento.

Ao sentir o reverberar em nosso cerne,

Vamos seguindo – As surpresas diárias.

Com sobressaltos,

Ultrapassando os obstáculos.

Por ora, errando o cálculo,

Sobrevivendo com algumas escoriações –

E também cicatrizes.

Episódios a este modo,

Fazem parte do repertório.

Por mais que desejamos o contrário,

As nossas vontades –

Nem sempre são atendidas.

A vida aqui na Terra é uma passagem,

Composta de ciclos.

E, na data, em que somos chamados,

Uma nova jornada se reinicia –

Em outra dimensão.

O ritmo depende do compasso,

A qual experenciamos por aqui –

Na transitoriedade do espírito.

Terapia

A escrita –

Salva-me dos empecilhos.

Das angústias,

Que reverberam na alma.

Tenho cicatrizes,

Algumas saradas –

Outras não.

É uma tortura,

O flagelo no desespero.

Desenhar cada letra,

É uma terapia.

O que me faz deixar o caos,

Ao lado de fora.

Não cem por cento falando,

Mas ameniza o fardo.

Que tanto o ser humano –

Carrega dentro de si.

Cada um:

Deve ter o escape,

A válvula –

Para trazer o alívio,

Tão pertinente.

As palavras,

Formando versos –

Frases –

Incentivando a reflexão.

Estamos aqui de passagem,

Em algum momento –

Haverá a transmutação.

O ser revelado na essência,

Que transcende a resistência.

Amplitude da expansão

Tenho o costume de perguntar:

- Quem eu sou?

Neste mero devaneio incongruente,

Fechando-me para todos –

Com medo de sofrer.

Mas as pessoas –

Têm uma triste mania.

De querer se prevalecer,

Diante da fraqueza alheia.

Só consigo enxergar,

A ingratidão em seus olhares.

A vida que desejei,

Foi totalmente diferente –

Da planejada.

(Isso é, se houve o planejamento.)

Talvez tivesse uma visão equivocada,

Do que seria o paraíso.

A dimensão é aleatória e abstrata,

Ao contrário do que poderia imaginar.

O que desejo,

É apenas a amplitude –

Da expansão.

Para que tudo seja notório e perspicaz,

Diferente de tudo o que presenciamos.

Diante de fatos distorcidos,

Sinto-me presa como antes –

Como havia me sentido.

O meu corpo físico cansado,

Diante de uma mente –

Inquieta e febril,

Ávida por novidades –

Por viver o que nunca antes presenciado.